AS MULHERES DA BALACLAVA NA CABEÇA

Personagens estranhos não faltam no Rio de Janeiro. Tem o louco do walkman em Copacabana, um mulato que percorre insistentemente as ruas do bairro, sempre balançando o corpo ao som de uma música que provavelmente só toca na cabeça dele (tenho quase certeza que o aparelho que ele carrega a tiracolo não tem pilhas, e que os fones de ouvido cumprem papel meramente ilustrativo). Tem também o mendigo gordo da Cinelândia, sempre com uma bermuda preta pela metade da bunda, o torso nu e a cara de poucos amigos. Tem ainda o mala que vende abacaxi na praia e cuja duvidosa tática de vendas consiste em um sonoro "AAAAAAABACAXI" nos ouvidos dos banhistas distraídos. São tantas as figuras bizarras com que cruzamos no dia-a-dia que com o tempo deixamos de prestar atenção nelas. O estranho mistura-se à paisagem urbana e passa despercebido na correria da cidade grande.

Há alguns dias, no entanto, descobri aquelas que julgo ser as personagens mais intrigantes da cidade. O que fez nossos caminhos se cruzarem foi um novo trabalho que surgiu, e desde então não consigo evitar o olhar curioso toda vez que passo pelo local onde elas resolveram se instalar, em frente ao escritório da Anac no centro da cidade. São duas mulheres velhas, com uma roupa azul marinho puída e uma balaclava bege na cabeça. No fim do dia, as duas estão sempre por ali, sentadas sobre caixas de madeira, murmurando palavras que não consigo compreender. Parece haver um carinho imenso entre elas, e não é raro ver uma recostar-se no colo da outra para um cochilo ou afagos na cabeça. Nada faz muito sentido, a cabeça coberta em pleno verão carioca, o isolamento num mundo que é só delas, os murmúrios inaudíveis... Mas, de alguma forma, elas me cativaram. Morro de vontade de abrir um espaço no banco de caixas e desvendar a história daquelas senhoras. Será que algum dia vou conseguir?